{ É tarde, é tarde, é tarde! }

Eu sou do tempo em que se fervia leite. Se você desse as costas pro fogão, ele fervia e derramava todo. Hoje, se o ritual ainda fosse necessário, arrisco dizer que metade da população abandonava a média e passava a tomar café preto.

A gente não sabe mais esperar. Janta a comida feita em quinze minutos, encontra o amor na balada em dez, decide que ele não é o cara em cinco e devora o pote de sorvete em dois. Pra começar tudo de novo no dia seguinte. E se todos os dias não forem felizes, e se todos os dias não forem cheios, e se eu não for e você não se tornar, então é que não esperaremos mesmo. Mesmo que seja só depois de amanhã.

Até ver que algumas pessoas valem a pena serem cuidadas para florirem uma vez ao ano por duas semanas. Regadas semanalmente, adubadas semestralmente, só para exibirem o melhor de suas flores vermelhas. Coisa pra se aprender com quem vive de esperar: a melhor ação, no melhor momento, pode não valer nada se o tempo não ajudar. E se por isso o agricultor desistir antes de começar, não haverá trigo, nem cana e nem cevada – e a espera no bar será ainda maior.

A espera pertence às partes emocionantes. É Dona Morte e Dona Cegonha sentadas no banco olhando para o relógio de parede. Uma delas pronta pra levantar ao andar do querido em sua direção, às tentativas de concepção, aos três segundos de susto antes de saber se está tudo bem.

A gente sempre acha que tá atrasado. Se não valer a pena agora, não valerá nunca. Se falta paciência pra encher a garrafa d’água, imagine encher uma vida. Moça, faz favor: me vê um amor, um casamento, um par de filhos e um emprego. Mas é pra já porque eu tou com um pouquinho de pressa.

Coloque o leite pra ferver, amor. Eu espero.

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E esperar elevador? Avião? Na fila?

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Ainda preciso fazer um texto sobre os “sou do tempo que”.
Putz, tou ficando velha!